Las manos en la masa
Clase media en la playa
En la playa, ayer, los únicos que no reían ni bailaban ni escuchaban el ir y venir del mar, eran los tres muchachos que vendían empanadas. Todos los demás, comían y bebían. Todos los demás, con el torso al aire, depilados, embadurnados de protector solar, reflejaban los rayos ultravioleta de vuelta a la atmósfera, aunque con la máxima aspiración de broncearse. Cuerpos bien cuidados, los de la mayoría. Casi mises, las mujeres. Casi atletas, los hombres. De todas maneras, ridículos, un poco, cuando pegaban la carrerita para no quemarse los pies, culpa de la ardiente arena, culpa de la naturaleza, pretendiendo repeler a la masa invasora. De clase media, la mayoría. Comerciantes, de bodegones, dueños de talleres mecánicos, y vainas así. Sobrevivientes. Retomando su estilo, ya con dólares en la bolsa, merecido descanso, después de años de lanzar piedras a los GNB, después de tanto recibir plomo y gas lacrimógeno. Defender tus derechos tiene sus bemoles, y ante el repetido fracaso, se tom
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